Color

Ella decidió no ofrecer más color. Se sentó en el piso de madera de su habitación con las piernas abiertas apoyada a la pared y borrósamente miró por la ventana. Tomó su cuaderno de apuntes para picar palabras de varias páginas, todas sin sentido.

Lo arrojó. El ruido de la caída estuvo acompañado por el sonido de un disparo. Aunque ella no lo quería, su muerte tuvo color: el rojo que bañaba un vestido blanco y unas piernas morenas.

Ella con Él

Le gustaba verlo recostado, callado, con la pipa entre los labios, los ojos cerrados y el humo volviéndolos borrosos.

- "Hay veces que soy ese aparecer y desaparecer que sale de tu boca".

Él abrió un ojo y sonrió. No entendía ni quería entender a qué se refería. Ella sabía que sería así, por lo que miraba la pared y ponía sus manos y pies en ésta para tocar el frío y no sólo sentirlo. El ambiente no cambiaría.

Tráfico

Las calles se llenan de tráfico. Todos pasan, pocos quedan. Tráfico de vehículos, de gentes, de niños, de alguienes de nadies. Tráfico de sueños perdidos, de ilusiones pisadas por el mismo tráfico. Tráfico que vuelve a nuestras vidas en lo que es, un viento que lleva y recoge, pero hasta ahora no sabe para qué.

Da miedo de uno mismo, temiendo del humano, del niño, del hombre, de la mujer... da miedo sentirse en los ojos del extraño, y sobre todo el no perder el miedo que impide andar entre el tráfico.

Sin lágrimas

En silencio. Me canto a mí misma una y otra vez la canción de Chavela, 'Llorona'. Comí en piedra, siguiendo costumbres milenarias, para endurecer el alma y las lágrimas.

Hoy siento que ya no lloro, ni siquiera por dentro.

El silencio invadió también el llanto.

Llamadas de viento

Día de frío. En casa. El teléfono parece muerto.

Tu llamada se encierra en el viento.

Yo espero.

Mis ojos se cierran.

El día cambia.

Yo espero.